El trópico del cáncer

El Coronel sí tiene quien le escriba (Mario Rovel)

2012-02-03T13:28:00.001-08:00

Me enternece el frío matutino

y el deshielo de los parabrisas,

pero me preocupa que se acabe el oxigeno

a estas alturas sobre el nivel del mar,

el ruido de los teléfonos sin contestar,

el café soluble sin la mezcla exacta...

Don Mario siempre sabía cómo solucionar esas preguntas.

El grifo me ha contado el rumor.

Que los trastes sucios sobre el fregadero

se reúnen cada madrugada

y han formado una asamblea;

están preocupados,

creen que hemos secuestrado a mi padre

y planean levantarse en armas.

Exigirán que lo presentemos sano y salvo,

con las manos limpias de mañana

para ser lavados puntualmente.

La verdad, sí me preocupan.

Durante años mi padre fue su mentor.

Los conocía de sobra,

se preocupaba por ellos.

Estaba al tanto de sus problemas,

sabía sus nombres y el tiempo que llevaban aquí.

Los trataba de manera cortés

para que ninguno se fuera a romper

y siempre les buscaba un buen lugar

donde pudieran secarse a gusto

y después reposar en algún rincón tranquilo,

hasta que volvieran al trabajo.

Pobres. A ellos también les hace falta el viejo.

La casa entera se caerá a pedazos si no vuelve pronto.

La sala presenta malestares,

las chucherías están perdiendo su identidad

porque nadie sabe dónde iban

o cómo ponerlas

y los nietos lo esperan cada tarde en su recámara.

La verdad es que el viejo nos falta a todos

y será mejor que se lo diga

porque hoy lo encontré triste en su cama.

Mañana sabrá que tiene una gran responsabilidad,

que la patria entera que él fundó

-y a la que se entregó con tanto amor-

puede venirse abajo de un momento a otro

y necesita de su Coronel

para seguir viva, feliz.

Pero sobre todo lo necesito yo,

porque no sé qué haré sin el lado izquierdo de mi cuerpo

que es mi símbolo revolucionario

y donde él me puso el corazón.

Anclaje al mundo (Mario Rovel)

2011-12-06T11:18:00.001-08:00

No sé dónde fue, en qué rincón del mundo

o en qué milagro, en qué acertijo, en qué laberinto.

Si fue en la agonía del verano

o en la reminiscencia del otoño;

al atravesar distraído por la calle

sin un conejo en la chistera

o en el tropiezo de una frase al bajar de tu auto.

Si fue en la banca oxidada de aquella noche en los portales,

cuando llevabas una paloma en la boca

que temblaba de miedo por saberse viva todavía.

Si fue en el fulgor de un beso tímido

en la cochera oscura de una canción marina

cuando un albatros recorrió tu cuerpo

como un cometa por el firmamento.

En tu gusto por el té, en tu miedo a los caballos

o en las rosas con espinas que guardas debajo de tu almohada.

No sé dónde fue,

pero me anclaste al mundo

y te apoyaste en mi hombro.

Ahora se acerca el invierno pero ya no asusta;

los peces tienen agua limpia,

hay leña suficiente entre las manos

y los girasoles han crecido fuertes.

Diciembre puede ser una conquista.

Paciencia del otoño (Mario Rovel)

2011-11-28T10:38:00.000-08:00

Escribirte poemas es hacer la vida;

transitar del caos relampagueante de mis naufragios,

a los mansos valles de tus ojos

como una barca que ha encontrado puerto después de la ventisca.

Pero quererte tal como te quiero

es repetición constante a mi propio tiempo;

una defensa por la paciencia del otoño

porque los labios se me ponen intranquilos cada día:

desean los tuyos, no los culpo.

Mi corazón hierve, se agranda,

se llena de valentía,

revolucionario, lucha por conquistarte,

para que aceptes venirte a vivir conmigo a una patria libre de simulacros.

Confesión de otoño (Mario Rovel)

2011-11-18T11:52:00.000-08:00

No quiero para mí las aceras rotas

por las que se filtran labios secos

después de la lluvia,

ni los anillos en la corteza de los parques

que han visto a las parejas brillar

como luciérnagas en una ciudad oscura:

ellos no saben que son mi héroes,

criaturas trágicas, asombrosas,

Prometeos a la hora del olvido.

No quiero para mí un jardín devastado

con cíclopes putrefactos,

ni estelas con tu nombre

invadiendo las paredes como moscas,

ni el verso del huracán entre mis manos.

No quiero para mí el dolor del barro quebrándose por todo el cuerpo,

desde el más invisible alvéolo

hasta el brillo de un melancólico átomo

que ha extraviado su lugar en el universo;

ni los diálogos del rencor con el espejo

o el barniz de nuestras caricias evaporándose en la almohada.

No quiero para mí el amor si no tiene espinas,

ni la miseria de mi corazón

si un día se vuelve abismo.

Marea Baja (Mario Rovel)

2011-11-04T16:53:00.001-07:00

Hay días de marea baja,

de corazón expuesto

como desnuda peña

castigada por el sol.

¿Dónde te has metido luna?

¿A dónde migró el musgo?

húmeda coraza de vida

contra la muerte.

Hay días extraños

donde por más que lucho

no encuentro acomodo en tus ojos:

de la boca mejor ni hablamos.

y te busco en silencio

y mi susurro escala por tu recuerdo:

con discreción

como una araña por la corteza de un roble que ha caído

y permaneces inmóvil

como un ojo de agua en el invierno.

Danza de tus fantasmas,

mis duendes callan,

la angustia del medio día

me quema el corazón,

me evapora la sangre por tu duda.

Alguien grita pasajeros a bordo...

¿Es que podrán más tus miedos

que los sueños de mi canción marina?

El destino toca a la puerta (Mario Rovel)

2011-10-12T10:40:00.000-07:00

El inicio de la Quinta Sinfonía de Beethoven, ese mágico compás de notas que suenan (ta-ta-ta-taa), carga con el mito de que “el destino toca a la puerta”; es una tonalidad tempestuosa y heroica compuesta en dos cuartos; un tresillo (corto-corto-corto) que representa un solo tiempo y el otro compuesto en dos tiempos (largo). Algo asi he entendido de amigos músicos.

Bueno, no lo sé de cierto, pero supongo que en muy pocos hombres puede pasar desapercibido este inicio tan glorioso y tan semejante al amor; ese relámpago que atraviesa por completo el espíritu humano, que hace vibrar cada fibra de manera armónica y glorificante; el encuentro del hombre con su propia sacralidad. El destino del amor toca así a las puertas, con ese inicio marcado por el tresillo (el misterio, la duda, el miedo); el largo representando el idilio de paisajes que germinan desde adentro y que al mismo tiempo nos llevan –irremediablemente- a repensar y representar el mundo con matices nuevos. Como sea, después de ese relámpago sinfónico, no se vuelve nunca a ser el mismo, algo sucedió en ese breve y duro instante. Ese es uno de los misterios que encierra la Quinta y es también uno de los misterios que celosamente guarda el fulgor humano.

Aquelarre (Mario Rovel)

2011-09-14T14:29:00.000-07:00

¿Qué animal tan extraño has despertado dentro de mí?

nocturno y vigilante,

ansioso de ti;

nómada que no se cansa de recorrerte

y de buscar refugio en tus escondites.

Fulgor de sangre por encontrarte desnuda y sin dios,

de corazón alegre y piel húmeda,

siempre valiente y revolucionaria;

peregrina criatura

¿dónde te habías metido entre tanta muerte?

Compartamos el pan este día junto al fuego,

saciemos el hambre primitiva;

esta es noche de aquelarre,

mañana podremos escondernos.

Setenta y dos (Mario Rovel)

2011-09-06T15:27:00.000-07:00

En memoria de los setenta y dos migrantes asesinados en la búsqueda un sueño americano,.

Soy parte de ese pueblo que sí, se ha vuelto violento,

parte de esa nota roja por la que no asoman los tulipanes,

de ese puño de piedra que no siente,

de esos ojos de chacal en la carretera,

de esos parajes mudos que ya no saben llorar

porque en ellos se pudre la carne de la esperanza

sin haber madurado,

porque la sangre derramada

sepulta la nobleza del barro y del maíz

y convierte en polvo el canto del cenzontle.

Hoy vi a un anciano con el alma rota,

vagaba solo por la calle

como un Cristo sin esperanza.

-¡Me lo han matado y era un buen muchacho!-

Todas bocas mudas, no por indiferencia,

es que a todos nos duele un poco

y todos somos ese anciano.

Setenta y dos golondrinas caídas…

¡A-SE-SI-NA-DAS!

Trozo de corazón carbonizado,

esta tierra palpita,

nos dice que está viva.

¿Pero qué mierda marcha encima de ella?

¿Qué sombra se apodera de este cielo?

¿Qué silencio hierve en nuestras venas?

¿Qué peste envolvió a mi pueblo?

Letanía (Mario Rovel)

2011-08-26T11:20:00.000-07:00

No renunciaremos

por la paz perpetua de la gente

no renunciaremos

por un vuelo más de la esperanza

no renunciaremos

por los papalotes en los parques

no renunciaremos

por los relámpagos y las primaveras

no renunciaremos

por la espuma blanca que ofrecer a los que vienen

no renunciaremos

por una noche más de amantes húmedos

no renunciaremos

por la sangre y por los sueños de los héroes clandestinos

no renunciaremos

por el capricho de seguir riendo al lado de mis hermanos

no renunciaremos

para seguir jugando a estar vivo

no renunciaremos

por los peces que siguen vivos en los vientres

no renunciaremos

por el bálsamo de la tristeza en el norte

y la tierra prometida de la que fueron desterrados hombres justos

no renunciaremos

por un nido más en las ventanas de los rascacielos

no renunciaremos

por que las velas se apaguen en las calles

y se enciendan las sonrisas de los niños

no renunciaremos

porque el corazón sólo se concentre en los dolores del amor

no renunciaremos

por un día más de hermanos junto al fuego compartiendo el pan

no renunciaremos

por los Argonautas, por Julio Verne, por Robinson Crusoe y el corazón de Nezahualcóyotl

no renunciaremos

no renunciaremos…

Canto I (Mario Rovel)

2011-08-09T10:50:00.000-07:00

¿Dónde está?
Pregunta por ti el pájaro de sangre que me habita en pecho.
¿Dónde está?
Insiste.
Quiere salir a jugar un rato.

El suicida X (Mario Rovel)

2011-08-01T19:27:00.000-07:00

Dios puso el cielo
y el hombre construyó caminos.

Marejadas de insomnios,
tempestad en el frente
y cinceles ardientes
esculpieron poro a poro
aquellos pasos
en que hombres y mujeres
dieron con las semillas
del tiempo
y dispusieron
del delicado barniz
de la caricia
para amarse unos a otros.

Yo soy parte de ese experimento
amatorio;
resultado de tantos fracasos
y éxitos bisiestos,
de mezclas incesantes
de ilusión y muerte;

círculos concéntricos
en que la devastación
y la ceniza,
rendían su fruto
en la pulpa milagrosa de la vida.

Cuánta ingeniería subversiva
de átomos
juntándose entre sí,
cuántos rastros de saliva
sobre los pezones firmes
de una primavera intacta
inmortalizada
en la anchura del gemido.

Cuántas cartas mudas
selladas por el fango
de la desesperanza
y el desconsuelo.

Ataúdes
sembrados
en cementerios de carne,
explotando
y revolviéndose
entre consuelos, semen y sangre.

Desde entonces

el último beso

siempre ha sido un eco misterioso

que navega al alba de las venas.

Dioses hechos de dudas
han visto la era del hombre
y han visto morir a la muerte
por la espada del sueño.

Somos parte del triunfo,
fruto del barro
y la costilla;
de la política
y el arte
entre dos seres
hijos de otros;
nietos de aquellos,
amantes de unos,
amigos del sol.

Viajeros intergalácticos,
surcando espacios infinitos.

Después de todo
soy un simple acontecimiento.

Gulliver y las mujeres (Mario Rovel)

2011-07-29T12:04:00.000-07:00

Yo era un niño pecoso con la cara chueca que siempre se enamoraba de las chicas de complicado neón, por eso una tarde, buscando refugio, le escribí un poema a mi patria. Con las botas de Villa por delante, supe entonces que el amor era un gigante y Gulliver un cordero en el matadero de mis emociones.

Las inmensas preguntas (Mario Rovel)

2011-07-26T11:23:00.001-07:00

Nos quedaba tanto llanto en las manos

que hasta el mar parecía pequeño

comparado con nuestras soledades.

Despedíamos al otoño y sus luces.

¿Y los sueños? ¿Y los primeros instantes de ternura?

¿En qué bosque perdió el canto nuestro pájaro de sangre?

¿En qué rincón de tu vientre murieron los peces y el pan nos mató de hambre?

¿Cuándo dejamos de amamantar al cíclope?

Diciembre se acercaba a paso firme

y detrás

la sombra, el silencio, el vacío…

La nave última que quedaba

no zarparía a tiempo,

de cualquier manera, ya habíamos naufragado.

Estado de sitio (Mario Rovel)

2011-06-08T11:16:00.000-07:00

Ningún dios respondió,

era de noche, llovía,

nuestros cuerpos agonizaban sobre el asfalto.

Tomé tu mano, me apretaste,

-no vendrán ¿verdad?-

(Silencio)

Sangre en los muros,

horror en la literatura,

niebla en tus labios.

Entonces tus ojos comenzaron a derretirse

como dos copos de nieve sucia

sobre una duna.

(silencio)

Minutos, lluvia, frío, dolor…

(silencio)

Después el huracán

-¡no me sueltes!-

(silencio)

No hubo luz, no hubo paz,

sólo frío y lluvia.

Ningún dios respondió.

Breves acotaciones para un reencuentro (Mario Rovel)

2011-05-18T13:24:00.000-07:00

A ti, que llevas por nombre la suerte de un torero...

Anoche te encontré en mis papeles,

plumas mancilladas de un tiempo breve

olvidadas en escombros

junto a tu nombre,

cadavéricas, infelices,

poemas minúsculos

que no se rinden

y aún conservan su calor intacto…

Esa es la diferencia del ahora;

las promesas inocentes

que quedan encerradas en páginas

y años después son encontradas

como mensaje que el náufrago

lanza al mar y trasciende huracanes.

¿Será la memoria,

los restos de sangre de la última caída,

el milagro de tu reencarnación a cada invierno

o simple y sencillamente

la natural furia de tu nombre?

Cómo sea,

no sabrás jamás de tus hijos,

bastardos,

que huérfanos de ti

prevalecen dignos en silencio,

guardando el más profundo suspiro

que sepultó la luz de nuestros nombres

cuando más luz no había

cuando decidimos separarnos

como dos continentes que nunca

se juntarán de nuevo.

El suicida IX: Neoliberalismo (Mario Rovel)

2011-04-18T16:07:00.000-07:00

Anoche asistí a una función de box

en la que el retador era masacrado

por un joven y carismático tipo

que no mostraba el menor gesto de piedad,

y que golpe a golpe,

parecía incrementar sus ansias de sangre y su cólera,

frente a miles de personas

que gritaban eufóricas

¡dale dale, no te detengas, mátalo,

arráncale la cabeza!…

En la esquina más humilde del cuadrilátero,

una rubia inconsolable

imploraba al calvo y gordo manager tirar la toalla,

sin que este mostrara el menor gesto de arrepentimiento

por enviar a una muerte segura,

al que hasta hace unos minutos llamaba hijo.

Con todo y la buena cerveza del lugar

era una pelea de vergüenza tremenda

para la historia de la civilización.

Aquel pobre púgil negro

-el retador-

con todo y su fe,

no tenía la menor oportunidad

ante aquel atlético guerrero escandinavo,

que seguro había pasado meses practicando su técnica

con los mejores entrenadores

y en un lugar apartado

donde nadie pudiera molestarlo.

Al cabo del round tres

no podía más

y fui yo quien decidió retirarse de la pelea.

En alguien debía caber la cordura.

Del amor y sus consecuencias (Mario Rovel)

2011-04-18T13:13:00.000-07:00

Y entonces por fin lo entendí;

el milagro no era tu palabra,

sino los peces que habías despertado en mi vientre

y los panes que multiplicaste

para alimentarlos.

De jardines y palabras (Mario Rovel)

2011-04-13T15:31:00.000-07:00

Un jardín no se hace de la noche a la mañana, se trabaja en él cada día, se siembra con cuidado cada flor, se pone con cuidado cada piedra, cada árbol...
Un jardín hecho deprisa se nota artificial; en cambio, el que fue hecho con cuidado y paciencia denota amor, y el amor, debe dejarse madurar también en las palabras.

El suicida VIII (Mario Rovel)

2011-04-11T14:26:00.000-07:00

Madrugada de primavera,

los techos de las casas sollozan

los últimos rastros de invierno,

las láminas de hielo

que retrasaron su partida

y que ahora se rinden

sin gloria alguna,

suicidas que rompen su tiempo

para morir despacio

sin hacer tanto ruido,

ni interrumpir el sueño

del vecindario.

Pronto llegarán las aves,

y la tierra, perezosa,

despertará poco a poco.

Respirará hondo,

abrirá los ojos

y de ellos brotará el verde del campo.

Su pulso

convencerá a las criaturas

que llegó el tiempo de los amantes,

de las danzas y los antifaces,

del abrazo resuelto

y las bocas desnudas.

Pero no habrá nidos en esta casa;

al menos no esta temporada.

Al inicio del otoño pasado

llegaste a mí puerta

guiada por el viento,

igual que ocurrió con las hojas secas.

Y supe que el corazón estaba en ruinas,

invadido de humedad,

manchas de sangre seca en las paredes,

olores futidos de tantos sentimientos muertos

que nunca fueron sepultarlos,

y al dejarlos pudrir en la intemperie,

resultaron en una peste

que al paso de los años,

acabó con toda la fauna que en él vivía.

Pero llegaste esa mañana

rodeada de la luz cálida

y reconfortante de los otoños.

De a poco me la fuiste compartiendo,

me fuiste iluminando…

Yo quise entregarte el corazón entero,

sabía que no había mejor lugar en el universo

donde pudiera estar, sino en tus ojos.

Y me fui entonces a sus adentros;

comencé por arrancar la mala hierba de los jardines,

una a una hasta que no quedaran rastros

de aquellos días de sombras;

sembré al paso

árboles de mango, durazno, ciruelas;

con el cuidado que tiene un padre,

planté flores, di forma a los arbustos,

abrí un río

y convencí a los pájaros

que se vinieran a vivir con nosotros.

Y la fuente, amor,

¡Ah la fuente era hermosa!

transparente y de agua cálida

para no morir de sed,

ni siquiera cuando el pecho se nos volviera arena.

Ahí nos sentaríamos a hablar de amor,

a leer cartas, recibir visitas,

a mirar cómo el tiempo

modificaría en su paso nuestros cuerpos,

pero nunca podría connuestros espíritu.

En fin...

basta decir que es madrugada de primavera,

que afuera huele a gasolina

y que al cabo de este cigarrillo,

voy a hacer arder el mundo.

El suicida VII: Llamado a la esperanza (Mario Rovel)

2011-04-04T10:38:00.000-07:00

Podrán matar a nuestros hijos,

A los amigos, a los nietos,

Incluso,

Incendiar la dignidad de sus sienes

En los retales de la prensa;

Pero no podrán matar sus nombres,

Ni al poeta y su poesía,

Ni cesar la ira del verso huérfano.

Podrán enjaular el miedo,

Azotar los ojos de los hombres

Con látigos, plomo y sangre,

Arrancarnos la piel, el corazón,

La boca y sus intenciones;

Calcinar nuestras cicatrices,

Ponernos de rodillas

Y volvernos cifras.

Pero se equivocan aquellos

Que tras las lunas negras

Desafían incautos el poder

De nuestra rebeldía…

Andar pues a las calles,

A los panteones,

A las aceras rotas y a los orfanatos

Con el sudor del muerto

Escurriendo por el cuello…

Y gritar desde adentro,

Sin cese alguno

Hasta que reviva nuestro espíritu

Y la esperanza recupere territorio.

El suicida VI (Mario Rovel)

2011-03-08T12:05:00.000-08:00

Después de todo no hay a dónde huir;

somos simples exploradores perdidos

en un mundo que no comprendemos.

Nacemos dioses,

morimos hombres

y entre ese torrente absurdo

que es la vida,

aprendemos a tener miedo,

a estar insatisfechos…

a pudrirnos como un cadáver.

Por ello –supongo-

solo los tontos se creen felices

y son los más peligrosos;

no puede haber bondad en lo eterno,

ni en querer librar al hombre

de su natural tragedia.

Desconfía pues del rutinario

que asiste puntual al templo cada día;

de los consejos de un matrimonio anciano,

de los científicos

que pasan más tiempo en el trabajo

que en su cama,

de los líderes espirituales,

de las putas reformadas,

de los políticos altruistas…

Mantente extraviado,

abraza tus miedos,

aléjate de la eternidad,

en realidad nada importa,

nada sobrevive…

El suicida V: Tango para una madrugada de invierno (Mario Rovel)

2011-02-23T13:08:00.000-08:00

Reza; no sea que te encuentre desfilando en horas pico, cuando los aparadores de tu vanidad y tus mentiras maquillen tu última lágrima de autenticidad y el aburrido chico que me robó tus besos, te barnice de rutina el sueño...

El Suicida IV (Mario Rovel)

2011-02-09T15:56:00.000-08:00

Cantar la sed

es abrazar la desesperanza,

dejar de ser el cuerpo compacto

y volverse el río;

andar los surcos,

las montañas

inundar los valles;

siempre cuesta abajo,

a veces lleno de ira,

otras cegado por la nostalgia;

Cantar la sed

es volverse oleaje;

pudrir la madera de los puertos

hasta que más puertos no haya,

ni barcos a la distancia.

Rendirse de pronto

sin aviso previo;

dejarse caer en las aceras

y volverse niebla,

volverse muro húmedo,

callejón oscuro,

silencio impalpable

de la ruina del mundo.

Cantar la sed

no es permanecer triste,

es derretir el capullo,

expandirse,

abarcarlo todo

sin ocupar nada;

es de pronto explotar

y convertirse en la tristeza misma…

El suicida III (Mario Rovel)

2011-02-03T13:42:00.000-08:00

Lenta y afable violencia

la de vivir pensando en la muerte…

Dejarse descomponer poco a poco

como un cadáver resignado a su destino.

víctimas de ese olor rancio

que va dejando el olvido,

andamos por el camino

reciclando los retales de promesas viejas,

escarbando cuerpos nuevos

para depositar la ira,

nuestro trabajo y nuestra sed.

Hambre, siempre hambre;

insaciable, telúrica,

revolucionaria hambre

¡maldita!

pero al cabo hambre…

Disculparán, amigos,
hoy solo quisiera lanzarme al mar:

volverme roca.

El Suicida II (Mario Rovel)

2011-01-25T12:12:00.000-08:00

Vamos a tirar el piano esta tarde por la ventana

y a quedarnos en silencio frente a frente…

quiero que te calles…

que se hundan mis demonios en tus ojos

que exploten de una vez las carreteras;

que a las malditas maletas les salga fuego

y los espejos lloren,

como el cielo abierto de un niño

que ha ganado con trampas a la matatena…

Vamos a matarnos antes

de que toquen las promesas

su vals muerto,

su estúpido sueño americano,

su insoportable rechinido

contra la pizarra…

Vamos a matarnos antes

que se junten las palabras,

que se encuentren concordancia;

que sepan que son capaces de dar vida

a esta muerte hermosa y rancia…

Vamos a matarnos antes, vida mía,

antes de ti y antes de mi,

del reproche que provocan las almohadas,

antes de la cera, del vino y los besos,

antes de los cuartos tristes

que refugian a los sexos calcinados…

Vamos a matarnos antes...

porque corremos el riesgo de vivir juntos

y hacernos viejos…

de ser felices.

De los timbres postales

2010-12-21T14:56:00.000-08:00

Recordando los viejos tiempos con los amigos, la sal, la poesía y Sabines

Timbres postales (Mario Rovel)

2010-12-20T17:16:00.000-08:00

Desde que durmió el viento

nos fuimos convirtiendo en mito.

La distancia cubrió de amapolas las plantas de los pies

y el nombre de cada hijo encontró morada

en las cloacas sin testigo alguno.

Al olvido le impusimos rostros,

le colgamos cuerpos,

simulacros, albas.

Hicimos roca los jardines

y nos fingimos muertos.

Herederos de una tumba

que nunca advertimos en el testamento,

aquella tarde fingimos calma,

enredamos nudos al pregón del alma

y nos aferramos al timón

en busca de aquella tierra prometida.

…Ragazza

¿cómo van tus viajes?

Yo sigo de frente al este,

insistiendo en liberar tortugas,

escribiendo cada uno de tus besos

mientras las palabras

sudan, yerguen

y se pierden

donde dice Julio Verne

que inician todos los caminos.

El imperio en llamas (Mario Rovel)

2010-12-16T15:44:00.000-08:00

...entonces el adiós se cubrió de fango
y el olvido de hierba.

Te negaste al error de Penélope
y yo me ordené al ejemplo de Ulises,
condenado al naufragio
respetando el acuerdo...
los dioses nos habían despreciado
cubriendo con Ares a Eros.

Velamos nuestro amor
como a un justo y noble príncipe
muerto en el campo de batalla;
dos lágrimas de oro en sus ojos
prendieron fuego a su barca
y lo dejamos al río
extinguir su alma.

Imploramos a la grandeza de Aquiles
sepultar el dolor en la las ruinas troyanas
y descubrimos que el desamparo tiene más vida
que la sangre de la gloria humana.

El tiempo redujo todo al mito...

Tras la tarde de otoño, Helena,
una esperanza
es imperio en llamas.

Pintura: Aquiles vs Escamandro (Pilar Vega Pérez)

El Suicida I (Mario Rovel)

2010-12-10T19:34:00.000-08:00

Será difícil, se lo aseguro,

a veces sentirá que las hojas

de los árboles en el otoño

se le desprenden de los ojos,

y llorará y reirá, y otras,

solo algunas otras veces,

se quedará de pie

tras los ventanales

todo el día observando

y pensando

como un monte hueco

al que han podado.

Pero usted no se inquiete

no será el único en su especie,

tras esas largas jornadas de incertidumbre

alguien con esa misma carga de nostalgia

le tomará la mano

y dirá que lo ama,

que son almas gemelas;

pero cuidado,

a los que pertenece

no se caracterizan por su sinceridad…

sin embargo usted a veces se sentirá bien

con las mentiras

y así irá aprendiendo a creerlas

y también a decirlas.

Un día creerá en los dioses

y pasará mucho tiempo adorándolos

horas, días enteros,

e incluso se sentirá orgulloso;

tendrá la vida resuelta;

pero sea muy precavido,

los dioses que ha creado el hombre

tienden a la traición,

son coléricos y enfermizos;

en momentos difíciles

lo dejarán solo;

Sin embargo

podrá refugiarse en el nihilismo

y aprender a pescar por sí mismo

hasta que se vuelva viejo

y le aterre la idea de la muerte;

entonces usted podrá decir que siempre creyó,

para poder morir en paz,

que no es lo mismo que morirse bien.

Pero antes que eso pase

la sociedad le dará una roca

grande, grande,

a la que usted llamará trabajo.

Le puedo prometer

que algunos días se sentirá orgulloso

cuando esa pena comparta el pan en su mesa,

una extraña criatura que llevar a reuniones

y amorfos lujos en sus muñecas;

pero no se pase de la raya,

la roca nunca deberá ser más importante

que la verdadera razón

por la cual usted se arroja al mundo

como un suicida

y por la que ustedes

aún no se han extinto…

¡suerte!