donde la vida duele pero sabe a mango,
en la banqueta que un día fue puerto
para valientes sueños de papel,
donde el cigarro fue compañero
de un dolor que nunca se fue;
ahí,
donde el recuerdo hierve tan fuerte
que nos vuelve icerbergs de aire.
¡Ah, nostalgia de nostalgias!
Agonías, puñales de plata.
¡Cómo duele respirar la sal
de aquellas playas
que un día invadieron los cuervos!
Recuerda hermano,
vano es el esfuerzo por revivir lo que ha sido muerto;
la hoja que cae del árbol,
no vuelve nunca al tronco.
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